Tempo quente vida árdua Em que a noite reina sem estrelas O solo quente se fecha pra semente: E a fome é certa Vida de cão: um gato na ceia A criança chora o leite que nunca provou O interior não é boa vitrine Nada é promissor por lá As cidades são pequenas demais Para todos que vem do sertão A Cidade já lotou. Lotou, Lotou Falta vaga pro Trabalhador. Que Dor Moradia pra quele senhor O Trem; o ônibus; o Metrô já Lotou. Parou Sou visto como um Invasor Crescer junto com meu Interior
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